Fria

Não há beleza alguma

na flor que foi desfolhada.

Nem na angústia ou na perda

das pétalas roubadas.

Não há beleza alguma

no pranto, na dor, na lástima

nem na alma, agora silenciosa

por trás das pálpebras cerradas.

Não há beleza, n'alguma

prece levantada...

Nenhum conforto, hei de encontrar

nas palavras ritmadas.

Não há beleza alguma, não há

naquelas vidas separadas.

Não há beleza, não vi nenhuma

após a morte encapuzada.

Não há beleza, não há nenhuma

na alva face fragilizada.