Hmm, arrãn e derivados

[RELATO DE REPÓRTER] 

Sempre tive uma dificuldade absurda de conversar com as pessoas pela primeira vez, e para quem quer ser jornalista este é um problema muito óbvio. Pois bem – estava sem pauta no centro da cidade, sem a menor idéia do que fazer, com apenas uma tarde para apurar e escrever, além de extremamente frustrada com as últimas tentativas de entrevista. Explico.

A primeira ocorreu no sábado, 12, quando visitei a reserva indígena do Saji com uma colega de classe. Como a pauta original não era minha, o maior desafio era encontrar um personagem que não repetisse o trabalho da minha amiga. Indicaram um escultor que tinha tudo para render uma ótima entrevista, mas quando consegui encontrar o homem nossa conversa não rendeu mais que alguns ‘arrãns’. Só pude conversar por 20 minutos, pois já era hora de voltar para Natal. Um retorno sem personagem nas mãos.

A segunda foi na tarde da quarta, dia anterior ao deadline, na Cidade Alta. Resolvi entrevistar um engraxate que trabalha em frente ao Banco do Brasil. Comecei a achar que o problema era comigo, pois o episódio das onomatopéias se repetia. Nada além de ‘hmmm’ e ‘arrãn’. 

Resolvi continuar a busca – minha procura ingênua por algum anônimo que, de súbito, resolvesse me confidenciar a própria história. Não deu. Foi quando percebi que estava procurando da maneira errada novamente, fazendo previsões quando só precisava observar. E assim encontrei seu Manoel, em meio a essas andanças pelo centro. Talvez fosse só meu desespero para conseguir alguma pauta. Não tenho certeza. Sei apenas que passei a tarde ouvindo história de uma Natal de tempos há muito idos, com o cheiro de cigarro e café de uma banca humilde, perdida no meio da cidade. Provando suspiros e, hmmmm, suspirando pelo meu personagem. Ouvindo histórias que, de primeira, não pareciam nada de especial, mas que de alguma forma mereciam ser contadas.

Seu Manoel, 83 anos e meio século de um casamento longo e feliz com o jogo do bicho.

Acima de tudo, humana

Eu tinha um dia para apurar e escrever a matéria – o menor prazo que tive em um ano e meio de curso-, e estava morrendo de medo da pauta cair ou não render. As minhas duas primeiras já tinham sido derrubadas, e a última chance que eu tinha era a de conhecer uma tal ONG que levava o surf como alternativa para a população carente. Fui achando que seria muito fácil lidar com as pessoas, colher umas aspinhas e viria cedo para casa. Não deu. Foi a matéria mais humana que já fiz até hoje.

Acho que a realidade me chocou – me chocou mais do que deveria, porque agora me sinto estranhamente vinculadas a essas desconhecidas. Caiu qualquer idéia mínima que me restasse sobre essa tal “objetividade” que os velhos manuais pregam tanto. Foi impossível manter uma distância, não me importar com os dramas, as vitórias e dificuldades, que compunham a trajetória daqueles personagens. Foi uma realidade bem próxima da minha, repetida a cada rua do meu bairro, mas para a qual eu fechava os olhos, como tantos outros.

Vim para casa achando que colocaria rapidamente no papel tudo o que vi. Mas não bastasse o limite de linhas para tanta fala de quem precisava ser ouvido, eu me vi diante do computador...chorando. Porque escrevendo eu não pude deixar de me comover. E não vou conseguir me afastar dessa emoção a cada vez que lembrar dessa matéria – de novo, de novo e de novo...