Ao crepúsculo.

A noite é a noiva que espera
a chegada do amado, ao raiar do dia.

Ela vestida em estrelas, banhada pelo luar
ele o enamorado formoso, refletido em águas cristalinas.

Entre suas pérolas, ela lhe oferece a Cassiopéia
ele lhe entrega as pétalas de suas tulipas.

Separados os amantes, distantes
encontram-se, mais uma vez, ao fim do dia
Um breve entrelaçar de mãos, uma breve promessa sussurrada
lembranças, enquanto o crepúsculo caia...

O Grito

E o grito, que é nosso grito?
Somente um suspiro contra as vielas escuras,
Somente um garoto, perdido
na solidão das ruas.

Quando, por um momento
inflamos o peito com orgulho
e nos vemos diferentes dos demais.
Melhor, pior? O que isso irá mudar?

Quantos defeitos não escondemos ao seio?
Por quanto tempo, resistiremos, até desmoronar?
No fundo, sei que nada sou, e como os outros
não faço barulho
para aos grandes não incomodar.

Por mais que gritemos, estamos presos
e nossas palavras ricocheteiam nos muros,
de incertezas, medos e pretensões de espelho,
abafadas pelo silêncio surdo.

E mesmo que guarde, esse tolo anseio
de desvendar certezas a meio mundo
Sei, ainda, que também receio
e me perco nas barreiras de meu próprio escudo.

XXIII - A Rosa

Como aos outros eram faltosos,
a semente que germina em flor
Na Criação, foram seres isentos
daquilo que se chama amor.

Embora a face estivesse enfeitada,
o sorriso que lhe abria os lábios não chegava à alma,
e o escárnio maliciava a infantil compleição.
A rosa, em si, pouca beleza via
pois eu seu coração ela espinha
e transforma tudo d'antes em dor.

Queria ela que assim fosse?
Sustentar todos os fulgores, medos e raivas
que lhe eram dirigidos?
Ou era somente uma armadilha do destino
que com mórbido humor, ainda se ria?

A rosa pode esconder-se no desprezo dos orgulhosos,
mas trará consigo a tristeza sempre aos olhos,
da oportunidade de ser feliz que lhe foi negada.

XIX - Esquizofrenia

Distantes me parecem, hoje, as palavras
e exausta estou da solidão da rima.
Somente quando a dor é maior, e me perpassa
é que me dôo, inteiramente, a escrita.

Já me cansam todas as orações e frases
os verbos que ação já não implicam.
De criar versos de falsa vida, e angustiada
ainda me pergunto sobre que sentido isso tudo teria
Quando me perdi dentro da poesia?

Parece-me que a vida passa
e que minhalma há tempos já não sentia.
O rosto que contemplo ao espelho
já não expressa, são olhos vagos
de  um eu que há tanto questiona a si mesmo.

Enfim, a tristeza que o semblante alcança,
é resposta à existência fugidia,
à uma essência que aos dedos lhe escorria.

Pergunta-se sobre a moça de alma velha, apaixonada
aprisionada numa existência tola e contemplativa.
Eis que pergunta, sussurrando ao tempo e ao espaço
quando perdeu-se em meio à poesia?

A poesia de uma cadência desacreditada
de boêmias canções, de melancolia.

Após tantos anos, já de  face desgastada
descobriu-se na vivência escrita de sua esquizofrenia.

XXII - Palavras Alheias

Quem me dera tão leve quanto teus versos, oh Cecília
quem me dera perder-me nos jardins da tua poesia, Coralina.
Busco, ainda, inspirar-me nas contradições de Lispector
ou me encontrar nas palavras do poetinha.

Declamo tuas Horas Absurdas, oh Pessoa
declaro servidão aos teus sonetos, Azevedo
E enquanto viajo perdida nos teus contos, Vargas Llosa
encontro tuas definições de amor, Caio Fernando Abreu

Mesmo com tuas rimas atuais, oh Morais!
dos romances de Alencar eu tenho saudade
dos amores incertos, das quimeras tubérculas, como Anjos
vejo poucas certezas em Carpinejar.

Nas verdades tão incertas, que já me disseram
e nos olhares dirigidos, de desprezo
nada foi tão real, palpável, ou feiticeiro
quando as palavras sonhadas, Shakesperianas.

E eu aqui devaneando, Machado
condenada pelos outros, Casmurra
Não sou Isaura, não sou Senhora
nem em memórias sou uma Triste Puta, Marquez
mas sofro nos meus Cem Anos de Solidão, obscuras.

Escuta!
Escuta esta Miserável, Victor Hugo!
que somente em seu peito encontra a revolução
Aqui estou em meu Horto, entre as flores mudas
na noite Auta
sei-me uma Mal Amada, como Neto, não é nenhum segredo.

Mesmo nesta estrofe única do teu Advento, Kavanagh
encontrei naquelas quatro linhas algum sossego
antes que chegue a hora do Testamento, como Bandeiras fala
vagarei em Plath e em seu mudo desespero.

E se um dia, não puder mais ler a Via Láctea como Bilac
não encontrarei mais nenhum Motivo, para aqui seguir
e então como Drummond, deixarei de Ser.

XXI - Velhice

A poesia não me pertencia,
o conto nunca se escreveu
Minha música não tem melodia,
e minha vida foi a crônica que nunca aconteceu.

O sorriso que não alcançava a alma,
o olhos de felicidade na face sofrida
nas ruas, nos campos, nos caminhos de asfalto
estão as contradições esquecidas.

A infância afanada, ou corrida
os sonhos primaveris que nunca floresceram
Acostumados estão com a dor, as aflições de cada dia
assim os anos com a brisa se foram...

Onde está a alegria prometida
que o tempo lhe daria quando a velhice ocorresse?
Onde estão todas as verdades escondidas
que lhe permitiriam escrever?

E antes que pudesse reivindicar,
perder-se, novamente, por entre as linhas
o sopro embaralhou as páginas, derrubou o lápis
e as respostas, só na morte encontraria.

XIV - Motivo

Eu busco
mas não encontro um motivo
para tantos melindres, erros e esconderijos,
para tantos feridos,
e idéias para não sorrir -
não mais.


Eu busco
mas não encontro um abrigo
para todos os sonhos corridos, perdidos
para os amores corroídos,
e almas em desencontros casuais.


Eu busco 
mas não encontro um solstício
que  me traga a primavera
e os tempos de paixões fatais.


Eu busco
mas não encontro a verdade
camuflada em conflitos tão reais.
Sei que busco, em princípio
os indícios
de um amor que existiu, ou não
passou de um gostar. 


Eu busco, infinitamente
nesse teu olhar indiferente
uma desculpa para te abandonar. 

XIII - Encontro

Eu conhecia bem os olhos puxados Os traços angulosos da feição do judeu. O nariz enviesado que ao rosto dominava e o sorriso de linhas finas que nestes lábios se firmava. Nada mais que lembranças empoeiradas na minha mente. Não digo que me sinto descontente mas desconecta, entre o passado e o presente pois não tive o prazer de te fazer sorrir... Só lembro da expressão que era tua tão atônita, numa sensação inconsciente e mútua, a surpresa de te encontrar ali. E tudo se mostrava, estranhamente tão frio e tão quente e nem as palavras tuas se fizeram ouvir,- Eu vejo neste momento, um instante diferente marcado por um adeus permanente à todas as ilusões que tive sobre ti.

XII - Absurdo

I

Sinto que sou pequena e grande demais para nós dois,
Sinto por meu silêncio e tudo o que não disse depois.
Sinto pelas perturbações que te causo, num curto espaço
de tempo. Nesta hora absurda*.
Você segue e me recuso à olhar pela janela,
te ver sob o céu tão coberto de estrelas.
É difícil te ver assim, ainda mais não me fazer ouvir.
Ou talvez meu silêncio subentenda?
E você veja neste silêncio todas as palavras escondidas nas entrelinhas.

Se eu te quero?
Pelo teu bem, seria melhor que não. Espera!
Ouça minha explicação.
Sou inconstante, sou volúvel e poeta.
Que bem eu te faria, então?
Minha modernidade está em falta, sinto se nasci na época errada.
Se eu mudar será o bastante e te verei sorrir?
Sinto ainda mais pela realidade; meu erros e falhas...
Talvez seja melhor te deixar ir.

II


Sinto que esta tua alma não me pertence
e que meu coração, seria à ti inútil.
É melhor que meus olhos não se acostumem, com o que tão pouco verão.
Sinto que sou incompreensível e fervorosa
nessa minha solidão.
Sinto se não sou complexa, mas complicada
nessa minha solidão estática
que beira entre real e ilusão.
Sinto que perco tempo a divagas, e que este eu
à ninguem interessa, em particular.
E que a cada minuto em que o instante recomeça
eu não encontro motivo ou explicação.

Sinto muito se meu eu é tão inteiramente confuso
Sinto que não sei se te agrado ou não.
Sinto se não encontro razão. Sinto que não encontro mais desculpas
para esta reflexão,
Absurda...

X - Círculos

Não é poesia, prosa, arte. Nada que vem de mim, de mim faz parte. Só sei que nada sei, e que vivo a vida de incerteza e risco. Se bem que já não sei, se respiro e realmente vivo.
Quando pergunto, a dúvida já é certeza. Quando mudo, espero consentimento. Se não o tenho, o mundo atinge minha fraqueza.
Sobrevivo de amores, dores, cores. De vez em quando, já não sinto, sou.
O que sou já não sei, e não sei se quero saber. E o que sinto se mistura, já não é química pura. E posso ter papel, caneta ou lápis. Posso ter pena, tinteiro ou papiro. Posso ver minhas letras escritas em papel impresso.
Mas o que sou eu já não meço. Só sei que nada sei, e o meu eu é feito de rimas.
Antes tudo ou nada, nesta encarnação ou outra. Outra vez poetisa.

IX - Sem título, sem vida, sem nexo.

Para crescer, tenho que me abandonar por um instante
para criar, deixar meu sorriso endurecer;
ter a face cravada em pedra
para atravessar a infelicidade momentânea.
Mesmo quando a barragem ameaçar romper limites
e liberar as comportas, em lágrimas
tenho que aprender, a não esmorecer
frente à mentiras ou verdades deturpáveis.

Para aprender, deveria esquecer
mundos e coturnos. Apuros, e infantilidades mais.
Tenho que deixar de lado os segredos, os diários
as bochechas coráveis,
e aprender a ouvir de mim mesma as palavras agradáveis.
Tenho de renunciar às bobagens típicas,
passageiras e bem-vindas
futilidades de resultados desagradáveis.
Tenho de aprender, a não me queixar da vida
mesmo esta alma velha, na mocidade.

E agora que me encontro às portas do desafio
à beira de um antigo precipício
amigo, como enfrentar?
Tudo o que sei desse infortúnio
não passa de pura teoria,
e já não sei como continuar.

VIII - Tic-Tac.

Darei um tempo, um tempo do meu mundo

deste mundo que já não é tão meu, seu

imundo.

Criado por conceitos reais, já tão irreais

de modelos perfeitos, regras e erros

tão movido à ideologias banais.

Darei um tempo de tudo

das obrigações mundanas, das relações;

e idéias que me custaram desenvolver;

dos olhos azuis, e modelos da TV;

da miséria humana e inumana que povoa os jornais

dos laços que se apertam, já nem um pouco fraternais.

Darei um tempo do asfalto,

do cheiro do pixe ou do esgoto irrascível

da solidão,da angústia e outras coisas imprevisíveis.

Terei prazer, em levantar

tão cedo para ver o mar,

ou tantas outras coisas antes impossíveis.

Darei um tempo nas escolhas

nos amores, tão platônicos e incertos

das dores e quimeras

da tristeza e da melancolia.

Tentarei de qualquer forma, ser mais contente

alegrar-me por, frente ao ambiente, não ser indiferente

de ter sobrevivido à tantas ilusões perdidas.

E darei valor à vida

tão construída de sonetos e partidas

pois, enfim, "isso é que é viver..."

VII - Antes.

Ao poeta é dada à convivência

eterna, junto ao ser

mas ainda que o seja,

ao ser inteiro, não pode pertencer.

Dê-lo vícios alternativos

dêem vida, dêem a boemia

para que faça destas assuntos para poesia.

Nunca fora interesse meu, negar ao mundo 

Mas agora que observo

Já nem encontro quais intenções eram minhas.

Não recordo a esperança, de um lugar melhor

tampouco se esta idéia em mim havia.

Lembro-me de viver só, e a cada dia

Ter esperança de viver o amanhã também.

Eis que agora, o vento soprou minha alegria

Nada resta além da da agonia, e Tempestade

que devasta, e que ainda por ventura passe

deu fim à tudo o que antes, em mim, existia.

III - Melancolia

23 de Março de 2010; 19:50h

Eu não quero um amor por dia, ou por noite
não quero palavras afiadas, usadas como açoite
Desejo algo no que crer, ver um sentimento acontecer.
Não pretendo viver de emoções passageiras
Da felicidade, não quero somente uma visita
Desejo uma paixão, que dure a vida inteira
Que não se transforme em pura cortesia.


Quero rolar sobre os lençóis e ouvir bom dia
quero um só alguém que me sorria
e que com carinho, me afaste os pesadelos
Quero alguem que tenha a certeza
daquilo que quer, daquilo que deseja
à quem eu possa, sem medo admirar
por quem não considere um erro, me apaixonar.


Só desejo à quem dedicar esses versos
e que de seu amor por mim também esteja certo
que me salve de toda essa melancolia (...)

I - Versos

Eu escrevo como se minh'alma fosse o verso

e das estrofes, faço minha direção

Sem perguntas ou respostas sigo esse trajeto

sem esperar por qualquer explicação.

Simplesmente faço das palavras a minha morada

e como porta de entrada, tenho rimas

como outrora, de volta à essa estrada

construída de poesias.

As conexões vão além de significantes

Vão além de qualquer coisa que anuncio

construo com frases, a minha arte

através das quais eu ainda sobrevivo.

Elas falam bem mais do que um semblante

que qualquer emoção expressa

 Iluminam as sensações

através de cada linha impressa.

Por fim, é mais do que posso explicar

o que vai além  de qualquer visão

 não há como explicitar

tudo aquilo que foge à  razão.

"Você sempre encontra aquilo que não está procurando - Murphy